В чем смысл, что делать, кто виноват...

                1

Однажды художник задумал картину
И решил непременно ее написать.
Вдохновенье лилось как река,
Рисовал будто даже не он, а рука:
Быстро, наспех, большими мазками.
Аж семь дней, от заката и до восхода
Он провел за своим необычным холстом.

Всё. Закончил. И сразу послал на витрирну,
Чтобы это творенье скорей бы продать.
Да всё жмет подороже, чтоб не прогадать!
В дороге домой он мечтал всё о сласти:
"Куплю себе дачу, накрою на стол..."
И зубы соблазна уродливой пасти
Сжимались всё крепче;
Герой наш всё шел...

                2

Домой возвратившись, заметил дурное:
Стал видеть умерших, стал с ними болтать.
Иль один, сам с собою - как есть паранойя!
О нем стали слухи и байки слагать...
Что, мол, с ума сбрендил
Наш гений отважный!
Что ходит всё в думах
И с виду неважный.
То вдруг говорит, то молчит без причины,
Никому не понять его странной кручины...

Художник меж тем всё томился.
Слонялся меж комнат своих мастерских,
Как будто бы сон ему странный приснился,
И все говорил, говорил сам с собой.
И тут, вдруг, он понял, что это такое!
Что мысли тревожит, мешает поспать,
Ведь несовершенно творенье святое!
И надобно срочно его поменять!

Внезапно очнувшись с ночного кошмара,
Художник сорвался, стремглав побежал,
Скорее к витрине, как в пьяном угаре!
И вот, что же он за стеклом увидал...

                3

Во тьме, за ночною густой пеленой
Картина жила... Она будто дышала,
"О, господи, что происходит со мной...
"Не бойся, не трону" - его утешала...
Вокруг появился туманный конвой,
Шикарные кони его окружали
И всадники. И наш герой
Вдруг понял, куда его так провожали -
В картину, в тот мир, что он сам и создал.
В тот мир, что он так неумело и спешно
На деньги и алчность с грехом променял.

В том мире все было жестоко и грешно,
Все люди страдали пили вино...
И за стекло все смотрели с надеждой,
А вдруг проходящему не все равно?..
Но жизнь оставалась жестокой и прежней...

Кто верил,  кто жил по законам своим,
А кто-то смелел и за край вырывался,
Но мир все же не становился другим.
И так же на полке средь прочих терялся...

                4

Художник схватился за кисти и краски,
Нанёс на картину и счастье, и свет,
Но люди носили улыбку, как маску.
И понимали, что этого нет.
Сколько он не дарил бы им нежность и ласку,
Им все было мало, все было не то...
Они всё просили богатства и страсти!
Побольше вещей, да побольше деньжат,
Не нужно им было духовное счасьте,
У них там по-своему каждый богат.

Усталый художник уснул у холста,
Проснулся от капель ночного дождя,
Но не нашел изменений листа.
Ни тени улыбни, ни капельки краски
Не смог нанести он, впустую водя
Рукой по картине.
Все сбросили маски.

И тут он услышал откуда-то сверху,
Незыблимый смысл постиг неумеху:

                5

Не стоит искать в этом мире помеху,
Ты всё под диктовку и верно писал,
Ты лучше б нашел в своих мыслях прореху,
Подумал и заново всё написал.

Ты лишь посмотри,
Здесь и смысл мерцает...
Да что же такое, ты просто взгляни!
И просто пойми, что так тоже бывает.
И что так уже есть. Это просто прими.

И что так получилось, виновен и ты,
Когда о богатстве  мечтал за окноцем.
Но есть и ценители даже такой красоты,
Оставь им хоть шанс отыскать это место под солнцем.

                6

Художник задумался.
Долго и крепко...
Искал он ответа на главный вопрос.
Быть может, додумался,
Да только ответ
С собою он в вечность с покоем унес...

                7

А небо тихонько ветрам прошептало:
"Ах, если б ты знал,
Этот мир лишь твоими шальными руками
Сам себя вот таким бессердечным создал."