Ветер листья сорвал, разметал их, развеяв по свету.
Бледный, будто с похмелья, встаёт запоздалый рассвет…
Я сижу под дождём и читаю наш мир, как газету,
а в газете давно ничего уже нового нет.
Нет ни строчки о том, что кончается в городе лето
и что люди устали от будней и от суеты.
Устаревшая, значит, попалась мне нынче газета,
если нет в ней ни слова о том, что на свете есть ты.
Пусть же прошлое тонет размокшей газетою в луже!
Пусть сотрётся в душе всё, что было, и слов дребедень!
Ведь могло бы, наверное, всё быть значительно хуже,
если б мир оказался газетой за завтрашний день.
Газета
© Copyright: Ильин Третий, 2011
Свидетельство о публикации №111091402329
Свидетельство о публикации №111091402329
Рецензии