***
Ох как нам дороги порою
Слова , что сами говорим
Словами , чувства выражаем
В словах её боготворим
Ах как ложатся эти строки
В тетрадь для записей , блокнот
Как филигранны ,лучше песни
Вот только жаль , что нет там нот
Мы так рисуем всё словами
Как будто ,кисточкой портрет
И лишь словами на бумаге
Мы создаём ,красы букет
Словами , тонко штрих подводим
Овал лица , бровей ,и глаз
Припухлость губ ,её причёску
Как много точных ,нежных фраз
Читая стих , её ты видишь
Встаёт картина ,пред тобой
Когда стих пишешь , о любимой
Гордишся как художник , ты собой
Какая прелесть ,это слово
Словно мозаика , в камнях
Переставляя , сам рисуешь
Тот образ , что увидел ты во снах
Лелеешь , злишься , и смеёшся
И всё в словах , передаём
А сколько радости и счастья
Читая , видишь образ в нём .
Написан стих ,твоей рукою
А диктовали ,память и душа
И сквозь тебя , проходят рифмы
Ох , как картина , получилась хороша .
Как дорога тебе картина
Но вот написана , в стихах
И передавшая ,всю нежность ,
Её , которую ты любишь , но не в снах .
Свидетельство о публикации №111091308417