Стихи Анаиды Солоян

КРЫЛЬЯ ИЗ ПЕРКАЛЯ


Как клинок плохие ножны Рассекает гордой сталью,
Так мою прорвали кожу Эти крылья из перкаля.
Обезумев, обессилев, Не могу пошевелиться.
Жаркий сок из свежих крыльев Пробежал по пояснице.
Перед зеркалом , нагая, Наслаждаясь новым телом,
Боль свою превозмогая, Крылья пробую несмело.
Первый взмах. В оконной раме Брызги стекол разлетелись.
Я знакомлюсь с облаками, Я кружусь ,как в карусели.
Взмах второй. Взлетаю выше. Крылья крепнут от полета.
Серым пазлом стали крыши. Город - пиксельное фото.
То, о чем всю жизнь мечтала, В одночасье стало правдой.
В ту минуту я считала Это счастье – быть крылатой!
Но полет, увы, не вечен И ,заботы подытожив,
Я ,накинув шаль на плечи, Прячу крылья от прохожих.
Все вдруг стало очень сложным. И к земле ,как кандалами,
Я прикована надежно Повседневными делами.
Сын рассветом сыт не будет, Облака не сшить в рубаху.
В веренице серых будней Тесно крыльям для размаха.
Новый день звучит как выстрел- Кость о кость на старых счетах.
Жизнь теряет вкус и смысл От субботы до субботы.
Календарь меняет числа. На траве неровной бязью
Иней. Осень щиплет листья, Поливает небо грязью.
Я не сплю. Которой ночью- Ни звезды на небосводе.
Крылья рвут одежду в клочья. Крылья требуют свободы.
Я молю ночами бога, Чтоб зима не наступила,
Но его порядки строги. Изменить их я не в силах.
Каждый день - безвкусно-жидкий. Чищу снег кривой лопатой.
Оказалось это пытка- По земле ходить крылатой.
***

  Мы странные, наверно, в глазах своих знакомых, 
Хотя в глазах прохожих такие же, как все. 
Но только по-другому мы жить уже не можем,
 Без этой страстной тяги к звенящей высоте. 
Мы знаем непременно прогноз на выходные, 
Синоптиков ругаем и в тучах ждём просвет. 
Мы, как в известной книге, немножечко иные, 
Обвенчанные с небом, ему храним обет.
 Быть может, это счастьем покажется кому-то, 
Но только счастье это – мгновений кратких бег,
 А дальше ожиданье. Минута за минутой. 
И каждая, как будто растянута на век. 
В малиновую рамку зажав, как в клещи, дату, 
Календари на стенах меняться не спешат. 
Как будто сговориться решили с циферблатом. 
И, кажется, неделя возводится в квадрат. 
Но, к счастью, все не вечно – день близится к закату. 
Позиции со скрипом сдают календари. 
И вот в квадратной рамке - почти заветный – пятый!
 Осталось продержаться до будущей зари… 
И снова наступает заветная минута
 Когда, раскинув руки, мы мир спешим обнять.
 И выгибают спины цветные парашюты. 
А этого мгновенья, поверьте, стоит ждать!