Поэт

 
Из   цикла   «Поэт»



ПОЭТЫ   (А.Блоку)

Поэты хуже своих стихов.
Об этой истине не забывайте.
Побольше вашего у нас грехов,
Но грязью нас не поливайте!

Мы разберёмся с собою сами,
Самоконтроль – у нас в цене.
Как говорят, и «мы с усами»,
Обильно увлажнёнными в вине.

Да и в любви поэты «доки»,
И ненасытны,- прямо страх!
Как бронтозавры и диплодоки
В доисторических лесах.

Но, только, есть одно большое «но»,
Что перевесит аргументов тыщи:
Мы пьём благословенное вино
Лишь потому, что Истину в нём ищем!

И о любви скажу особо:
Не привлекает нас разврат,
А просто-напросто поэт способен
Любовью жить, творить и умирать.

Нас жизнь пьянит похлеще пьянки,
А женщины в нас будят лишь мечту,
И всё равно,- испанки, лесбиянки,-
Нам никогда не встретить Ту.

И весь свой век, до финишной черты,
Мы ищем Истину по тысячам стаканов,
Мы всюду ищем Даму из мечты,
Воюем против мельниц-великанов.

Но вы не смейтесь! Может, и наивны,
Никчёмны в денежных делах поэты.
Но мы растём душою непрерывно,
И остаёмся, по Христу, «как дети»…

 
ДХЬЯНА

Соринки ищешь ты в чужом глазу,
В своём бревна не замечая.
Кто ты такой: Расул, или Фазу?
Или гигант с верховий Улучая?

Издал ты книжицу, как помнится, одну.
Похвальная, признаться, плодовитость.
Читающий склоняется ко сну,-
Теперь ты – в медицине знаменитость.

Теперь ты вправе поучать других,
Трибуны дробью виршей потрясая.
Поэзия твоя – от сих до сих,
Хотя и мнишь себя посланцем Рая…

Опомнись. Остуди свой пыл:
Таких, как ты, под небом легионы.
Ты чашу сомы с нёба не испил,
Не ведаешь о тайне Ориона.

Скромнее будь и, зная свой шесток,
Не лезь судить, и не судимым будешь:
Приносит Свет всем страждущим Восток,
И в Дхьяне зреет провозвестье чуда…


 
СОСТОЯЛСЯ   ПОЭТ

Состоялся Поэт…
В сотню лет
Происходит такое раз.
Изливается горний Свет
Чрез Поэтов на тёмных нас.

Состоялся Поэт.
Но нет,
Нелегка для Поэта дорога,
Ведь у Бога пророков много,
А поэты – «соперники» Бога,
Со-творящие пламенный Логос.

A propos… Пропасть
Не так широка между ими и Им:
Элоим
В каждом сердце
Воплощён
В презренную плоть…

Состоялся Поэт,
И Творец
Сам Себя в его теле распял.
Склоним головы: скоро Смерть
Вознесёт его на пьедестал…


 
СОБРАТЬЯМ ПО ЦЕХУ ОТ ИГОРЯ СЕВЕРЯНИНА

Поэзопроза,
Прозопоэзия –
Пыланье розы
И взрыв гортензии.
Вы не в претензии.
Что я талантлив?
А что ж тогда
Всё время «анти»?
Да, я Поэт.
Поэт от Бога.
Прошу вас только –
Не судите строго.
Ведь мир широк,
Тропинок много,-
Найдётся каждому из вас
Дорога.
Мне дорога
Простая дружба,
И почитанья вашего
Не нужно.
Стихи пишите.
Пишите классно.
Но не взыщите,
Что стал я асом.
Царю – царёво,
Ослам – ослиное.
Пишу я клёво.
А ваши мины
Оставьте зеркалу,-
Оно всё выдержит.
По вашим меркам
Вы, ведь, и пишите.
Не надо пыжиться,-
Не дай, Бог, лопнете,
Али загрыжитесь,
Стремясь стать модными.
Засим прощаюсь.
С большим приветом
Юнцам прыщавым
От Сверхпоэта!

ЭПИТАФИЯ   (Сергею Есенину)

А потом, невыспавшийся, бледный,
Он глядел в неведомую синь.
А его оплакивала Бездна
Капельками утренней росы…

И трава, печально колыхаясь,
Шелестела: - Вот и ты уйдёшь…
Мир молчал, размеренно вращаясь,
Вены вскрыл холодный финский нож.

И, упав на дрогнувшую землю,
Он шепнул: - Была когда-то жизнь…
Жизнь текла, окрасив алым стебли,
Никому не надобная жизнь…



 
СЕМЯ



Причина творчества –
Избыток семени.
Избыток семени –
У С.Есенина,
Разгул отцовского –
У Маяковского,
И очень много
У А.С.Блока.