Не зря молва: в семье не без урода.
И где платок на всяк поганый рот?
От имени великого народа
пеняет невеликому урод.
Он - выходец! Куда? Зачем? Откуда?
На чьих хлебах, на чьём взопрел горбу?
Какая мать благословила чудо?
Какой отец заёрзает в гробу?
От вымени забытой им коровы
едва вкусил - и вот заголосил,
запричитал про каверзы и ковы,
железом брани зябь исколесил.
Не умудрён, однако надоумлен,
не утруждён, но лёгок на посыл,
жужжит шмелём над человечьим ульем
и к мёду льнёт пузцом своим босым.
О чём вопит? К кому взывает воя?
С кого взыскует именем святым?
Вопит о доле! Молится - конвою!
Взыскует с пчёл, перелетевших тын.
Хватает их, вытаптывая всходы,
сличает метки, душит в кулаке.
А рукоплещут выродку - уроды,
блудя лузгой в великом языке.
УРОД
© Copyright: Иван Табуреткин, 2011
Свидетельство о публикации №111091304602
Свидетельство о публикации №111091304602
Рецензии