Так часто говорят, что мои стихи пропитаны болью,
Что читая их полоскаешь рану ржавой водой и солью.
Но что же мне сделать, что бы было в них счастье,
Когда с каждой строчкой боль сильнее в одночасье?
Когда хочется кричать и рвать от этой боли грудь,
Когда боль горло пережимает и не даёт вздохнуть?
В какой миг узреть мне, что жить- это есть прекрасно,
Если каждый день свой бездумно прожигаю я напрасно?
Строки- словно бьющий свет в глаз когда охота спать,
От куда эта боль, что придаёт сил- незачем Вам знать.
Я и мои поступки, и переживания и есть свет фонаря,
Что кроме боли ты чувствуешь читая как книгу меня?
Поднимешь ленивую задницу чтобы закрыть занавеску
Или поставишь растяжку на пороге души, натянешь леску?
Ну и что? И хули толку? Я болью своей хочу тебе помочь,
Стихи помогают (говорят), а ты бежишь от правды прочь.
Без названия
© Copyright: Риш-А, 2011
Свидетельство о публикации №111091303803
Свидетельство о публикации №111091303803
Рецензии
