somebody to

твоих городов неоновый свет
рисует мне "да" на каждое "нет"
инеем на оконном стекле,
словно на белом листе.
я все твои шутки и повести,
лишенные всякой попсовости,
записываю в тетрадку
и подчиняю порядку,
как составитель сборника.
я разыскиваю своего любовника,
нежного и курящего,
все время куда-то спешащего:
на поезда, самолеты, тусовки, -
прячущего татуировки
под пиджаки и рубашки,
с коньяком в отцовской фляжке.
где вообще его носит?
и кто, если не он, спросит
меня, как мне живется,
кто, кроме него, улыбнется,
прослушав мои love stories?
я даже ни чуть не расстроюсь.
он вряд ли представит меня родителям
и будет возвышенно снисходителен
ко мне почти ежедневно,
пока не скажет немножко нервно:
"иди сюда. может, обнимемся?
может быть, мы уже не увидимся."
потом помолчит с минуту
и дальше по своему маршруту
ехать уже не решится,
остепенится
и сядет напротив в кресло.
теперь я его слабое место.