Кричу ей вослед - Не спеши, не спеши!
Но шорох в ответ - Запиши, запиши, запиши...
Вроде бы, правда, но все-же ложь!
Зачем же, родная, красиво так врешь?!
Из золота шарфик вкруг шеи завьешь,
накинешь бронзовый макинтош
с черным подбоем
и шляпу из неба в просинь,
напоишь рябиновой горькой,
но только,
но только глаз от тебя отведешь,
меня, поматросив, бросишь,
по бездорожью уйдешь,
переоденешься в саван и тихо умрешь...
Что же это такое?
Куда же ты, Осень?!
Куда же ты?..
© Copyright: Петр Скорук, 2011
Свидетельство о публикации №111091202401
Свидетельство о публикации №111091202401
Рецензии