А Бог ещё устал и потому, что чудится в чаду, в поту, в дыму
Как губы заплетают кривотолки. И овцы, что застыли на кону,
И загнанные, бешеные волки. Всё одному. Ведь всё ведь - одному.
Что нам из рёбер бьющая печаль? Когда всего - закончить, да начать..
Когда сшивают пули мёртво губы? И так чадит молельная свеча..
Я в землю колом. Чтобы в ней зачать. Я в землю - пухом,
Чтоб не отвечать.
И по земле подошвами не хлюпать..
Что нам из рёбер бьющая печаль
© Copyright: Дмитрий Тамбовцев, 2011
Свидетельство о публикации №111091108284
Свидетельство о публикации №111091108284
Рецензии