Я не пишу...

Я не пишу как Блок, Асадов и другие
Мои стихи реалий полны.
Мне ближе – Евтушенко и Ахматова.
Как впрочем, и Высоцкого стихи.

Я вижу мир не в тех очках, наверное
В каких поэты видеть всё должны.
Цветные стёкла в детстве мной утеряны
И я забыл, что, значит, видеть сны.

Давно забыл я запахи полей
Мне в городах хватает и бензина.
Дышу я смрадом доменных печей
И потому пишу так некрасиво.

Давно не вижу я рассвета
Да и в закатных красках обделён.
В кирпичных стенах мало света…
Был здесь Есенин не рождён.

Здесь не родились многие другие,
Что так умели здорово писать.
Всем подавай просторы пришвинской России
Кому ж Урал постылый прославлять.

Вот потому здесь прозой больше брали
Бажова сказы с детства помним все.
Палитру камня он описал словами,
Так повторить - никто уж не сумел.

Со школы помним миллионы
Что сам Привалов прокутил
И до сих пор дымят те домны
Что Сибиряк в романе заложил.

Пермяк про Пермь сурово написал
В её тяжелую гражданскую эпоху,
А ныне Иванов тут глобус пропивал
С детьми Крапивина и людям на потеху.

Урал доныне полон изумрудами
И мастеров хватает здесь пера
Ещё не раз он выдать может грудами
России самоцветов на горА.


                *****