Мы, русские, вечно зашорены.
Стыдливости в нас — через край!
Свет выключен. Окна зашторены.
Давай — обещала! — сыграй.
И вот из футляра скрипичного
Малюточка извлечена —
Оттенка вишнёво-лакричного,
Но в сумраке — только черна.
А дальше — совсем "запредельщина"!
Сам струнник, но как без ладов? —
Пробел в подсознании, трещина
По поводу скрипок, альтов...
Но что это? Что это?! Что это?!! —
Какой бесконечный смычок!
И кто это? Кто это?! Кто это?!! —
О, нет, я — ни слова! Молчок!
Мелодия, мне незнакомая...
Какая-то музыка сфер...
И лестница в Небо — наклонная...
И ты — Херувим? Люцифер?
...Не помню, как вышел из комы я,
Как после прощался с тобой...
Так вот оно — счастье искомое?
А может, я просто... тупой?
Скрипка
© Copyright: Александр Литов, 2011
Свидетельство о публикации №111091107165
Свидетельство о публикации №111091107165
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.