Стихи на смерть поэта

Невольно уходя в блаженство,
Я забываю, что угрюм.
И созерцая совершенство -
Балую вдохновеньем ум.

И сыплю градом комплименты
В ущерб и зло своей судьбе,
А как бранились оппоненты,
О том поведаю тебе.

Тринадцать лет прожив в печали,
К стихам я рано понял вкус.
Пока меня не замечали -
Я уходил на поиск муз.

И так и жил бы, но однажды
По воле госпожи судьбы,
Страдая от общенья жажды
Как не страдают без воды

Мне жизнь подкинула приманку
В лице поэта одного.
Перевернул он наизнанку,
Структуру дара моего.

Я был никто, а он - был гений.
В семнадцать лет семьсот стихов.
Под псевдонимом Шпак Евгений,
Вознёсся выше облаков.

Его душа была ранима -
Но так понятна и проста,
Что мог бы он без псевдонима,
Писать всё с чистого листа.

Я был сражён его стихами.
Структура, рифмы и размер -
Всё сочиталось со словами.
Его стихи - мне во пример.

Я подружился с ним, а вскоре
С его руки стал сам писать.
В моих стихах любовь и горе,
Мне в этом жанре сочинять

В начале творчества удобней,
В сравненьи с нынешним уже,
Красивей было, бесподобней,
Но уж не это на душе.

Его советом было - чувство.
Разнообразия полёт.
С конечной станцией искусство,
Всяк по иному запоёт.

Перечитав мои творенья,
Он высоко их оценил.
Затем сказал без сожаленья,
Что я учителя затмил.

Но высший свет решил иначе.
Обрушил критики поток:
"О как он глуп, слепец - тем паче,
В его стихах любви заскок".

Хотел я сдаться - он заставил,
Он мне не дал уйти в запой.
На верный путь меня направил
Своей великою рукой.

И нынче смерть его застала.
Семнадцать лет было всего,
Поэта сердце охладело,
Не стало друга моего.