Может триста веков это мало?

Уходящего мимо  не жалко…
Крики стай небо рвут на куски…
Отцвела уж сирень и фиалки,
Нам встречаться теперь не с руки.

И дома из стекла и бетона,
Охраняют покой по ночам.
Наши сны из цветного картона,
Диссертации пишут врачам.

Нервно согнуты тонкие брови,
Морщишь лоб, я смотрю на тебя.
Но ведь что-то же будем мы помнить?
Дрожью в пальцах бокал теребя…

Может триста веков это мало?
Вновь дороги сольются в одну.
Ты меня никогда не встречала,
Я уехал в другую страну…

Может просто нам встреча приснилась,
Может всё это только гипноз.
Только как же так получилось,
Что родными мы стали до слёз.

Уходящего мимо не жалко…
Небо смотрит глазами в глаза.
Отцвели и сирень, и фиалки.
Лужи стали сутра замерзать…

И однажды в одном из прохожих
Обернувшись, узнаешь меня…
Лёгкой рябью мурашки по коже,
Догонять или не догонять?

От чего-то и я шаг замедлю,
По наитию повернусь.
И к тебе ближе двигая землю,
В ожидании остановлюсь…