Что пуля дура...
Что пуля – дура, говорят давно,
И безразлично ей и всё равно
Пронзить ли миг – в историю любовью,
Иль жизни высь убить чужой ладонью.
Ей нипочём и свист в иной висок,
И ствол роднит – нацеленное жерло.
И взрыхлен путь, и всхлопленный песок,
И ворон бдит над будущею жертвой.
Грешна ль судьба, иль доля на исход:
Расцвесть собою радость не успела.
Молит мольба и плачет в небосвод:
Спаси и сохрани – от беспредела.
От всех, внутри, затаенности гроз,
Блужданья троп, что не попасть во врата.
От нелюбви, где жизнь на перекос
И, где стреляют, волью, без возврата.
И дни, что гильзы, выпущенных пуль,
Рассыпались, без спроса, пылью пресной.
И их в единство жизни – соберу ль?
Рулеткой русской метит день окрестный.
************************************
© Copyright: Иван Яр Дзюба, 2011
Свидетельство о публикации №111091104212
Свидетельство о публикации №111091104212
Рецензии