Забытые строки, упавшие лица,
И море улыбок, фальшивых, как мир.
Я все повторяю, что это лишь снится,
И вновь отрицаю, что все же привык…
Где небо прекрасно – летят чьи-то перья,
И вновь пересуды напомнят о том –
Искусство – прекрасно, но бесполезно,
Нам время не тратить, не спорить о нем.
Летящие перья от ангелов меркнут,
И пыль золотая уже не блестит…
Забыты дороги в забытые двери –
Давно для людей уж быльем поросли.
Тетраэдр жизни повернут той гранью,
Которая нам не покажет добра.
Убийцы – красивы, а жертвы – печальны,
Ведь жертвами выбрали нас. Неспроста…
Взмахнувши рукой, рассекаем тот воздух,
Который уже не срастется назад.
Но делая так, слышишь гневный ты возглас –
«Нельзя мира затхлость так спешно менять!»
Уходят другие, а ты остаешься,
Надеясь когда-нибудь все изменить.
Забытые лица, улыбки – досрочно
Соединяются в тонкую нить.
8 сентября 2011 год.
Затхлость
© Copyright: Тирозин, 2011
Свидетельство о публикации №111091103425
Свидетельство о публикации №111091103425
Рецензии