из «Осиновые Иглы»
Престарелый день бредёт в тумане,
Среди звёзд блестит нещадный крест.
Словно агнец выбран на закланье,
Только не хватило ему мест.
Только не хватило ему льда,
Чтобы, оттолкнувшись, выйти в небо
И покинуть землю навсегда,
Посыпая пеплом вкус победы.
Он бредёт, трещит тихонько ночь,
Зная наперёд, что крови нету.
Кровь – его почти родная дочь.
Стоит ли переживать за это?
Стоит ли разыгрывать обман,
Утешаясь правом на билеты?
Будет день, и он уйдёт в туман,
Унося с собой полоску света…
БЛИК
© Copyright: Виктор Бажин, 2011
Свидетельство о публикации №111091102927
Свидетельство о публикации №111091102927
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.