Читаю

...А мне порой кажется, что мою жизнь пишет Толстой... Вот так идет предложение, идет...вроде уже точка...ан нет - точка с запятой...идет дальше - ну, уже точка? - нет, запятая. А тут многоточие...но предложение не заканчивается - почему, как, по каким правилам?! - идет дальше... А потом вот она - долгожданная точка. Теперь, казалось бы, можно остановиться, перечитать еще раз...осмыслить, о чем все это было, зачем...а начало уже забыто...и помнишь только бесконечные "недоточки", "запяточки"...скучно...страшно...пусто.

 А бывает иначе. Начинается предложение - интересное, доброе, замечательное. Вот тут бы, кажется, и сотня строк не лишняя...уже готовишься читать...а оно бац! - и обрывается. Как говорили в одном старом добром мультике, "на самом интересном месте".

 И ничего ты с этим не поделаешь...только задыхаешься уже от пыли этой книги...и вспоминаешь, сколько же в ней страниц...много. Нет бы сжечь...как Гоголь...нет. У нас другой писатель.

 И кажется иногда - вернусь на ту страницу, перечеркну там все и заново напишу...а нельзя. Напечатано. Цена проставлена. И тираж.

 ...И читаешь...а куда деться? С детства учили бережно с книгами обращаться.