Ветер
он мутит разум, твой и мой.
Гоняет в небе стаи птиц,
пройдёт по улицам столиц.
Срывает лист, одну печаль,
он что-то свыше. Нет не жаль,
что он ничей - ни твой, ни мой,
шальной, неуловимый и живой.
Май 2010
Свидетельство о публикации №111091008368