Пятнадцать линий монолога
неродившихся, несозданных
лежат у твоего порога
под бледнеющими звездами.
У каждой рак, врачи по коням,
Отморожены конечности.
Шестнадцать нас - и все мы стонем
в миг единственный до вечности.
Мы все живем и все застынем
в зоне выбора младенцами.
Укроют стражники без имени
невыношенных полотенцами.
И смажет звезды над порогом
чья-то кисть туманом буденным,
И скажет кто-то длинным слогом,
Что не люди... что не люди мы!
...
А ведь всего-то и хотелось
получить мне твоего тепла,
Горит свечей во мне оркестр,
Догорая каждый миг дотла.
Шестнадцать
© Copyright: Иван Горский, 2011
Свидетельство о публикации №111091006863
Свидетельство о публикации №111091006863
Рецензии