Безысходность

Какую мелодию ты напоёшь
              мне сегодня, прохладный ветер?
О чём в унисон, нараспев,
              со скрипкой, прошепчут звёзды?
Тетрадные листья разбросаны
                в комнате на  паркете,
Пародируя шелест
                трепещущей уличной розы...
Ночь...Снова тихо,
И кажется полуспокойным небо
        и мир, раскинувшийся на
                километры вокруг.
Ночь...
Снова мысли уходят
        нелепой строкой в эфемерность,
                Взращивая душевный сумбур.
Снова и снова
             Всё те же нелепые образы.
А смысл словами
                описывать внутрителесный недуг?
Смысл читать дифирамбы
            друг другу в немыслимых позах?
Смысл?
        Если ты -
                рыдающий по чьему-то сценарию шут?
Смысл локти кусать
                и ворошить упущенное?
Смысл в раскаяньи, если оно -
                безобразно-нелепая фальшь?
Пара нот и два слова
                готовы именоваться искусством,
Если в них верит девочка с улицы
                и душевнобольной скрипач!..

Так и бьёмся в суицидально-
                счастливой истерике,
Словно паяцы на сцене
                изорванных болью сердец...
Мы - не "наивные дурочки",
                мы просто еще не поверили,
Что имя наших любимых,
                зачастую,
                "Ханжа" и "Лжец"...