Стихов, наверное, не надо
писать на утренней заре,
когда идут быки парадом,
ещё приличные, в поре
горящих звёзд в зените славы
за облаком в туманной мгле,
где белый по горошку саван
висит с проколом на игле
вонзённой в тело мракобесья
политого печалью дней
с дождливым звоном поднебесья
не мной осёдланных коней,
промчавшихся дорогой пыльной
за домом на опушке лет,
повёрнутых строкою тыльной.
В царапинах упавший свет
на травы скошенных чудачеств,
не знающих в себе границ,
других не самых худших качеств,
присущих пошлости столиц,
погрязших в золоте развратном,
в алмазной пыли за кольцом
течения времён в обратном
из направлений под крыльцом
бестактности столичных правил
правителей с апломбом. Спесь
срывается осколком нравов,
гравийно горестная смесь
подонков, прихвостней степенных
в интригах чужедальних стран
за тридцать семь часов настенных
обрушится степенности проран.
В поре
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111091006305
Свидетельство о публикации №111091006305
Рецензии