Шершавое солнце робко вторгается в каменную тесноту коробчонка,
Который , по нелепому сценарию, ты называешь нашим домом.
Развернуться теплу негде, и оно тянет ко мне свои оранжевые ручонки,
Надеясь на сохранение. Но погибает во мне снежным комом.
А я еще быстрее схожу с ума, но уже реже пытаюсь тебе в этом признаться -
Тебе неприятны мои последние стихи, писала бы лучше о весенней капели.
Прости. Понимаю, что мною озвученный страх и тебя заставляет бояться.
Зависла в тревоге. Застыла. Раньше хотя бы в сознании были качели.
В их движении от состояния отчаяния я все-таки улетала к наивной вере,
Подхватывая в полете других, застрявших в иной стороне, невыносимо скверной.
Но из-за частых осадков что-то умерло в механизме, что-то важное заржавело.
Теперь совершенствуюсь в сокрытии от тебя внутренней жути, постоянной и неизменной.
28/02/10
еще несколько косых строк искривленного бреда
© Copyright: Нюра Калашникова, 2011
Свидетельство о публикации №111091005885
Свидетельство о публикации №111091005885
Рецензии
самое
Ваша рецензия слишком короткая (менее 8 символов бла-бла-бла
Сергей Чайкин 29.09.2011 22:11 • Заявить о нарушении
Ваша рецензия слишком короткая (менее 8 символов бла-бла-бла
Сергей Чайкин 29.09.2011 22:11 • Заявить о нарушении