Корректура
Крою чью-то душу, как будто портной,
И кистью смываю пробелы...
Тихонько часы отмеряют успех,
И лёгким дыханьем становится смех,
А думы твердеют от мыслей...
В обойму патроны суёт конвоир,
Чтоб в дыме пожаров не рушился мир,
И явью не стали кошмары...
Портреты бледны у гранитной плиты.
Венком на надгробья ложатся цветы,
Вуалью иллюзий и фальши...
Эпоха рождает великих вождей,
Ведущих на подвиги разных людей
Во имя страдающей жизни...
Ни дьявол, ни ангел, но часто порой
Крою чью-то душу, как будто портной,
И кистью смываю пробелы...
Свидетельство о публикации №111091004987