Моя жизнь...

Подарок
Женщине,
которой
больше
нет.

Это жизнь, что моя… Пусть уже не в начале.
Май отцвёл, может быть. Подзабылся апрель.
Там, где птицы домой, заскучав, прилетали.
И будила, с небес… зазвучавши, свирель…
Пусть луга отцвели в прочь ушедшем июле.
И в рассветный туман не брести по росе…
Ничего не прошу, чтоб мне снова вернули.
Это жизнь… Просто жизнь, что живу я, как все…

Это жизнь, что моя… Просто ранняя осень.
Там, где золото листьев, словно ранняя прядь.
И где утро ещё… небом радует в просинь.
И навстречу ветрам я могу побежать…
Всё ещё я дрожу, если нежно касанье
Рук того, кто любим, и краснею от слов,
Тех, что только мои, для меня, как признанье,
Той любви, что меня отнимает у снов…

   И опять, как всегда, оброню по дороге:
   «Не жалею о том, что случилось… Увы…»
   Загрустив… Ненадолго, немного…
   Не боясь… неуёмной молвы…
   Но на миг: отвернусь, онемею,
   Вспомнив то, что когда-то прошло.
   И всё то, что я всё же жалею…
   Никогда, никогда, не узнает… Никто…