Так странно но дышать на диво колко,
Противный ветер залезает между рёбер,
Бывает так, тепло сменяется на холод,
Не пахнет уже пряным летом, добрым.
И в голове погода - совсем непогода,
Так тихо тлеют дни, что никогда не встречу,
В себе идёт ужившийся парад уродов ,
Он всё хорошее привык вокруг калечить.
И те кто рядом был, отнюдь не исключенье,
А лишь крупица тех дрянных эмоций,
Которые, я относил к числу лечебных,
Но вновь по битому стеклу прошёлся босым.
Обидно правда мне одно стаёт всё чаще,
Что научился разбираться в людях,
Ведь раньше мой цинизм, был случай частный,
Теперь щедрот за ним то - не убудет.
Так надоело наперёд всё думать,
Пустить хоть раз, хотелось жизнь на самотёк,
Чтоб мысли все, подобно пуле,
Прошли навылет, но не подвели итог.
Холод
© Copyright: Станислав Рим, 2011
Свидетельство о публикации №111091003220
Свидетельство о публикации №111091003220
Рецензии