***

Кто-то протанцовывает на цыпочках,
Кто-то гремит командорской поступью.
Я так хотела пролететь над всеми, никого не тревожа!
Кто-то похож на памятник
Самому себе прижизненный,
Кого-то будит рассвет, целуя в глаза осторожно.
Мне же досталась ночь с мышами летучими,
Да луна – карикатура на мое отражение.
Я проиграла свои сражения.
Я всё проиграла, до последней нитки,
до последних «прости» (их было – в избытке).
И вроде молилась я лишь о покое,
не просила от чьих-то щедрот иного…
Хотя - осталось мне даже с лихвою:
Считать дни до последнего выдоха,
Копить на старость воспоминания,
Красками баловаться, воровать их у осени,
Подслушивать чужие признания,
Любоваться любовью тех, кто моложе
(как красиво иногда в метро целуются!),
Проводить пуховкой по морщинистой коже,
Разрешать себе по вечерам пирожные,
Проходить по мокрому саду или улице
В некрасивых сапогах резиновых,
Не думать о том, что будет и
Радоваться самой крошечной малости.
Благодарной быть даже зимам
Северным, неласковым к прохожим.
Летом же - печь пироги с черникой,
Вязать на холод носки и радоваться солнышку.
А что еще нужно, чтоб быть счастливой?
И это проиграть невозможно.