Печальная грусть недотрога
валялась под утро в снегу.
Куда-то вела не дорога,
тропинка, ой! я не могу
унять бестолковщину эту,
кромешную выхухоль дней.
Как грустно порою Поэту
быть в стаде суровых людей.
Как весело вырваться к свету
из тьмы несуразных тревог
забытому Богом Поэту,
идущему в жизнь без дорог
проторенных кем-то, когда-то
заученных леностью фраз.
Поэты они не солдаты,
любой им до фени приказ.
Слова о стихах безразличны.
Стихи по законам живут
своим, в горделивом величье.
Они – безрассудство, не бунт,
гармония слова и такта,
размера и меры во всём,
без лжи одинокого факта
и, даже во взгляде косом
я вижу стремление к Богу,
в божественном слове прямом,
свою, пробивая дорогу
под новым воззренья углом,
я вновь попадаю в стихию
несущую в небо меня,
где строки от прозы сухие
ложатся на Душу звеня.
Валялась
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111091001340
Свидетельство о публикации №111091001340
Рецензии
Это про мужские стихи...У женщин это примерно так
Сижу...пишу...
А мыслей нет...
Банальный,
очень женственный сюжет!
Лариса Алексеева 77 18.09.2011 16:50 • Заявить о нарушении
Сижу...пишу...
А мыслей нет...
Банальный,
очень женственный сюжет!
Лариса Алексеева 77 18.09.2011 16:50 • Заявить о нарушении
Банальность в вашем исполнении, очень даже талантлива.
Сергей Сорокас 19.09.2011 05:09 Заявить о нарушении
Сергей Сорокас 19.09.2011 05:09 Заявить о нарушении