Обыкновенная история

Живёт на свете человек:
ни то, ни сё, ни это.
Как бремя он влачит свой век:
Ни так, ни сяк, а эдак.

Живёт он ради слова "жить",
Томится в час вечерний.
И некому ему открыть
Свой мир мечтаний детских.

Он и не то чтобы умён,
Но не глупее массы.
Талантами не обделён,
Да только мимо кассы.

В карьере он добиться смог
Того, что и другим по силам,
А дальше - всё покрылось мхом
И поросло крапивой.

Подростком он бывало враз
Расставит всё по полкам:
"Я буду этим  - это раз,
И не забыть меня потомкам.

Прославлю имя я своё...
А денег будут горы...
На свете будет всё моё..."
Так и подкралось горе.

Остался жить он лишь в мечтах,
На дело сил не тратя,
И каждый день он на глазах
Тускнел, всё увядая.

И вот уже года пришли -
Стучат давно в окошко.
Да что ему они:
Хоть полысел, да трошку.

Всё не устанет он мечтать,
на жизнь давно он плюнул.
Зато, все мысли - благодать,
В раю не страшно умирать.

Но как-то раз очнулся вдруг,
Покинул мир мечтаний,
Глазами он водил вокруг...
В слезах разочарованья.

С тех пор идиллия его
Не воротилась больше,
А он хотел сильней всего
Её, но становилось горше.

В тоске он коротает дни,
С надеждой спать ложится,
В уме его мечты одни...
А ему бы образумиться!

давно уж век его сочтён:
Осталось - кот наплакал.
А он... Что он? Он поражён,
Что так судьбу растратил.

О чём мечтал - то не сбылось,
Чего хотел - то не срослось.
он прожил жизнь свою напрасно...
И это стало ему ясно.

И доживает он свой век
ни так, ни сяк, а эдак.
"А помнишь... жил тут человек?"
Никто не скажет это...