Тот роман, что ещё не написан

Тот роман, что ещё не написан,
 песня та, что не спета тобою,
заблудились в теориях мысли,
заросли сорняковой травою.

Задыхаясь в бесcмысленной схватке,
 в поединке с самими собою,
мы всё чаще не мыслим о Завтра,
ставим фишки все на Сегодня.

Понимая, что всё как-то глупо,
 некрасиво, нечестно и больно,
мы хватаем беспомощно лупу,
осуждая других недовольно.

 Уверяя себя, что так проще:
 видеть в людях гниенье пороков,
гоним мысль кинолентами ночью,
 опасаясь взаимных упрёков.

Создавая вокруг себя стену,
 цементируя мысли словами,
мы готовы вскрывать себе вены,
 зарываясь по гланды делами.

 Утопив свои страхи в колодце
 неразумных, бессмысленных действий,
как слепые в надежде на солнце,
 с нами новых ждём происшествий.

 Всё мы верим, что скоро случится
 то, что долго так ждали, годами,
забываем, что время умчится,
 оставляя нас стариками
 на пути пред оврагом последним,
 где решается был ты иль не был.
Если был почему не заметил,
 что прожил в одиночку под небом.