Ты была единственной. Моей. Одной

«Ты была единственной. Моей. Одной» -
Думает мужчина в пабе, осушая стопки
Вот уже неделя, как он спит с другой
Неделя холода, сигарет и водки.

Уже неделя, как она сказала тихо:
«Нам пора расстаться… Смысла нет;
То, что было громко, теперь стихло…
Ну, у меня наверно все… Привет»

Потом настало утро, но иначе, - сухо.
Никто ни делал громко в кухне завтрак
И не шептал таинственно на ухо:
«К родителям сегодня… Или завтра?»

Дни тянулись долго. Тяжело. Невыносимо.
Не спасал ни смех подружек, ни вино.
Жизнь, казалось, просто идет мимо,
Словно черно-белое кино.

«Ни звонка, ни слова. Ты же сильный» -
Он повторял себе, и даже верил сам.
Поток веселья и выпивки обильной
Скрашивали грусть по вечерам.

Прошла неделя, жить казалось проще,
Да и думать про НЕЕ уже не надо…
Но, вернувшийся домой посреди ночи,
Он нашел на полочке помаду.

«Почему я не заметил раньше?» -
Сказал он, подавляя дрожь по коже.
Сел. Молчит. Ушла навек. А это значит,
Этой помады нету ничего дороже.