Ты говоришь о своей боли,
А где же тот маленький мальчик,
Который пишет стихи о любви,
И не вмещается в сердечка ларчик?
Ты не написал ни одной строки.
Ты разделился, на было и мужичёк.
А он мчится ночью на крыльях,
Дарованных ему его душой.
Он летит в небесных просторах,
Задевая верхушки то гор, то елей.
Под ним горят города в пожарах
Бесчисленных и цветных фонарей.
И если сейчас, он встретит тебя.
Наверное, даже уже не узнает.
А если узнает, постыдится себя.
Ты плачешь, а твоё время утекает.
А маленький мальчик не видит огня
В твоей душе, ничего в ней не видит.
Хватит речей, полюби молча.
Твой мальчик, молчит красноречивей
Чем ты признаёшься в любви ропща.
Да на что же ты сетуешь, лицедей.
На твоих брюках твоя моча.
Что есть ты сделал, а не халдей.
Конец речам
© Copyright: Денис Шлебин, 2011
Свидетельство о публикации №111090807668
Свидетельство о публикации №111090807668
Рецензии