И тот поэт...
И тот поэт, кто пишет свой сонет
Пером, добытым из крыла индюшки;
И тот, кто пишет в стол, диван, буфет,
Кто их сиятельство Хвостов, и – некто Пушкин.
Иной за муз встаёт под пистолет,
А кто-нибудь за них жуёт ватрушки,
Тому приносят музы горний свет,
А этому – они взобьют подушки.
В былые, да и наши времена,
О, сколько соискателей у Славы,
Дерзающих её щедрот вкусить.
Но как-то умудряется она,
Вникая в их катрены и октавы,
Плевел и зёрна точно разделить.
© Copyright:
Борис Илюхин, 2011
Свидетельство о публикации №111090802792
Рецензии
Дорогой Борис! Поздравляю Вас с Днём Поэзии! Пусть Ваши много...головая муза старается на всех поприщах - она может!)) Сонет прекрасный - мастер он и, шутя и играя, остаётся таковым! А вот по поводу финальной мысли призадумалась: неужели ПОРОВНУ? Как это Вы определяете? Ах, что это я?!- Сама запуталась! - Не поровну, а возможность РАЗДЕЛИТЬ!)) Уж простите, но стирать не буду - что ж только умничать!)) - Иногда и того-этого - недопонимашеньки случаются! - Вроде не пила, а повело!)) Наверное, от ...ватрушек)))
Наталья Коноплёва -Юматова 21.03.2012 20:04
Заявить о нарушении
Поправляйтесь, пожалуйста! Как Вы меня учили разбираться со своим организмом?.. - Ах, дорогой, всё понимаю! Сочувствую! От души желаю, чтобы полегчало! Обнимаем. Ваши - оба)))
Наталья Коноплёва -Юматова 22.03.2012 06:46
Заявить о нарушении