Впервые

Цвет безоблачных зорь уходящего лета
Пропитал лепестки трёх отпущенных роз…
Кто-то выловил их, удивлённо, к рассвету…
Кто-то выпустил их, и расстался… всерьёз.

Чайка видела боль и взахлёб убеждала,
Опускаясь на отмель, в «обратно» звала…
Он слова говорил… говорил и – устала
Та, что слушала их и чего-то ждала.

Но теперь «отпусти…» и «прости…» и «быть может…»
«Всё пройдёт…»  - не дошло до распятой души…
И она, словно в угли положенный ёжик,
Лишь шептала ему: - Не ищи… не пиши…

Ты - другой…  - Я – чужой… Но прими, не ругая
Наши поступи, как неслиянье инь-ян!
Я от прошлых ошибок бежал, полагая,
Что смогу перебраться за памяти грань!.. 

Цвет безоблачных зорь не подкрасит ушибов…
Смысл промокнувших роз не понять мудрено!
Кто-то их отпустил неспроста, не для рыбок…
Кто-то выловил их… Повезло?! Суждено

Повстречать, полюбить, пронести, не споткнуться?!
Кто бы знал, - подстелил бы соломы пучок!
И уже уходя, он успел оглянуться…
И хотел закричать и, впервые, не смог…


07.09.2011