Краденый сад. Маленький сборник

      Август – сентябрь 2011 г.


         Краденый сад

Нашу рать, размыкавшую горе,
Снова силятся вытеснить в море,
Но крепка у «Меркавы» броня,
Сплю на крохотном острове этом,
Между Газою и Назаретом,
Никого и ни в чём не виня.

Я привык, без малейших укоров,
Насмотревшись родимых просторов,
Отдавать повседневному честь –
Не затем, что не хочется больше:
Просто деды не выжили в Польше,
Вот оно и сложилось... как есть.

Миллионы вокруг, миллионы!
Не боятся пустынь автохтоны,
Всё им мало – песка ли, воды,
Дай чужие подводные руды...
Даже в том, что горбаты верблюды,
Как всегда, виноваты жиды.

И скитаются прошлого тени...
Кто считал, что достиг просветлений,
Даже здесь не избегнет затей:
Ведь закон непреклонен и чёток:
Языки посильнее решёток
Нас дробят на десяток частей.
 
Сколько проще библейским пророкам:
Недреманным води себе оком
Да от бесов лечи, правовед...   
Кто-то в зимнем рождается хлеве,
Кто в китовом останется чреве –
Но оттуда  и  жалобы  нет.

Что нас вынесет к свету? И что там?
Не шенгенская помощь сиротам,
А любовью пропитанный дым,
Точно музыка – милое имя,
Не сравню, удивляясь, с другими,
(Разве только с недавним одним).

Потому ли, в припадке смиренья,
Не жалею о позднем прозренье:
Как мучительно ты хороша...
Не к одной обращаю запев я –
Только  п е н н ы е  эти  д е р е в ь я
Никогда не оставит душа.
 
17.08.11.

 
                * * *
Не крест, и не суровая наука –
Такое невозможно превозмочь,
И песню без мелодии и звука
Навстречу мне протягивает ночь.

Какие ни привидятся кошмары,
И с поезда какого ни сойду,
У яркого Созвездия гитары
Я врежусь в предпоследнюю звезду.
_______________

...посторонний сказал бы, что я спросонья
исследую, не взошло ли над Венецией какое-
нибудь новое созвездие, со смутно готовым
представленьем о нем как о Созвездьи гитары...»
   Борис Пастернак.
   Из повести «Охранная грамота» 

21.08.11.
               
 
       Skype chat
               
Привыкаю из храбрости,   
Реверансов не тратя,
Говорить с тобой запросто,
Будто с дочкою батя.

Клаву кофием выпачкав,
C бедной лампою – лбами...
А пора бы – на цыпочках
Или – к шее губами.

Рвёт характер стяжательский
В клочья сонные крыши...

К счастью, голос предательский
В этой штуке не слышен.

24.08.11.


                * * *    
На этих фото неразборчивых,
Где мало кто – поодиночке, 
Запечатлел тебя настойчивый 
Фотограф – с самой верхней точки

Я вспоминаю чёлку длинную
Когда ещё, едва знакомы...
Плеча обрывистую линию,
Толпу вокруг, и зал огромный. 

И этот поворот уверенный
Углом к людскому хороводу…
 
Но адреса писать не велено,
Хоть там всегда полно народу.

25.08.11.


               * * *
Вокруг одиночек – море,
Но каждый в своей норе, 
Бывает вот так: на горе –
Важнее, чем на горе.

Нисколечко не ревную,
Но помнится мне ещё:    
Ошую ли, одесную –
Резное твоё плечо.
 
25.08.11.


                * * *
Конец миров – сказали – близится,
И, как голодные койоты,
Кругом финансовые кризисы:
То лопнет банк, то жгут банкноты.

Что человечество расколото,
На всех написано порталах,
Но много жемчуга, и золота
В моих скрывается подвалах.

Под ним лежат алмазы-платина,
И не приходится пока мне
Благодарить Святого Мартина
За хлеб и штуку алой ткани...

Ни тишины душе, ни роздыха:
Ещё богаче мы не станем.

Но если что – мне хватит воздуха,
Твоим согретого дыханьем.
____________

Илл.:

st-martin-dividing-his-cloak_anthony-van-dyck 
 
27.08.11.


                * * *
Я пребываю в благостной нирване,
Как кучер, что дорвался до вина:
Та прелесть, что всегда на заднем плане,
Скучающему глазу не видна.

Но для своих, на что-то годных, глаз-то
Ещё таскаю по миру скелет...
Вот только жизнь опаздывает часто:
Как в этот раз – на три десятка лет.

28.08.11.


                * * *
                Те, что мной управляли, попались впросак...
                А.Рембо. Пьяный корабль.
                Пер. И.Бродского
                -----------------------------
Что в Вулпите? – Всё то же, урожай,
Бобы, пшеница – только убирай!
Сейчас все наши фермеры при деле,

(L’amour de loin* – любовь издалека,
Как ты нежна, печальна и легка,
Ещё верней, чем шалости Рюделя!).

Оставь в покое лютню, дорогой,
Не лезь в огонь с надеждою благой,
Цени свободы каждое мгновенье,

Дороги нет слепому кораблю,
Я нездоровых шуток не люблю,
Молюсь Святой Марии в воскресенье.

Так и живём, других не зная дел –
А ты, чудак, чего б ещё хотел?
Вослед закату движемся к алькову,

Под утро птички – Божья благодать,
Да за такое запросто отдать
Готов я дом, овечку и корову!..
................
................

Как всякий, у кого довольно дел,
Я сам ему ответить не сумел,
Что мы туннель прокладываем к свету –

Бессмысленный творящие роман,
Зелёные детишки, из крестьян**,
Заложники земли, которой нету. 
_____________

* – Любовь издалека. Ст-е Жуафре Рюделя
http://fr.wikipedia.org/wiki/Jaufr 
http://en.wikipedia.org/wiki/Woolpit 

** - Был солнечный августовский день середины XII века.
Крестьяне из деревни Вулпит, что в графстве Суффолк,
в 112 километрах от Лондона, спокойно собирали урожай,
как вдруг увидели нечто странное: через поле к ним шли
мальчик и девочка. В этом, конечно, не было бы ничего
необычного, если бы… кожа, волосы и одежда детей –
все не было бы совершенно зеленым! История здесь:
 
http://www.libo.ru/libo6303.html

Илл.:

М.Врубель. Принцесса Грёза (фрагмент).

29.08.11.


                * * *
Хулиганить скучно или каяться:
Даже под любимое кино
Что-то всё труднее засыпается –
А проснуться легче, чем давно.

Всякая судьба пестрит обидами,
Каждый вслед минувшему – герой,
Вспоминаешь всё, что за день выдалось,
Хоть оно невесело порой.

Но в конце, как детское пирожное,
Как в степи шальное деревцо,
Выплывет такое невозможное
Милое до чёрточки лицо.

30.08.11.


                * * *
                (На ст-е N.N.)
Моя терапия по-прежнему где-то жива –
Куда ей лететь, как пчеле, приникающей к раме...
Там слышишь такие, простые, как выдох, слова,
Что будешь жалеть, коль не смог отозваться стихами.

Не ходишь к обедне, но Божий предчувствуешь взор, 
И мёрзнешь в пальто, проклиная родных и диету...
Но этот целебный сквозь ночь проходящий дозор –   
Не выход в ничто, а дорога к последнему свету.
___________

Илл.: Рембрандт. Ночной дозор.

31.08.11.
 

               * * *
Когда хвалиться больше нечем, 
Сиди, разглядывай паркет.
Уже не день, ещё не вечер –
Хотя, смотря откуда свет.

Трезветь – а много ль в этом толка? 
Какой признается пострел,
Что слишком пристально и долго
В окно далёкое смотрел?

Что время строгою межою
Предел диктует бытию...

Но, чем считать тебя чужою –
Скорее б отдал как свою.

02.09.11.


                * * *   
Эдемский сад – не место для Энея,
Ведь даже там отнюдь не дремлет враг:
Шагнуть назад порой куда труднее,
Чем думалось, когда ты делал шаг.

Доверил Бог не женщине, но змею
Весь этот беспредел или разбой...

Когда-нибудь я вспомнить не сумею –
Но не тебя, а тех, кто был с тобой.

03.09.11.
 

                * * *
С утра следы вчерашней пыли
Прибиты каплями тумана –
Но в те места, где мы любили,
Не возвращаться, радость, рано.

Пускай не ждёт меня Каретный,
Зато в моём блокноте марком
Твоя закладка возле Этны –
Ведь ей и там не слишком жарко!

Всё перечёркнуто, подруга,
Мы зря отправились из Уца...
Уже не хочется по кругу –
И невозможно не вернуться!

04.09.11.


                * * *
Куда мне с недобритой мордой мылиться,
Исчадью обаянья и ума...
Вылавливаю звёздную кириллицу
Из твоего случайного письма.

Написаны Живаго или Вертеры –
Тем лучше, на другое тратим пыл,
Но вечно на стене моей начертаны
Простые буквы: я тебя любил.
 
06 – 08.09.11.

------------------

 СОДЕРЖАНИЕ:

Краденый сад (Нашу рать, размыкавшую горе...)
Не крест, и не суровая наука...
Skype chat (Привыкаю из храбрости...)
На этих фото неразборчивых...            
Вокруг одиночек – море...
Конец миров – сказали – близится...
Я пребываю в благостной нирване...
Что в Вулпите? – Всё то же, урожай...
Хулиганить скучно или каяться...
Моя терапия по-прежнему где-то жива (На ст-е N.N.)
Когда хвалиться больше нечем…
Эдемский сад – не место для Энея...
С утра следы вчерашней пыли...
Куда мне с недобритой мордой мылиться...

06.09.11.