Мама против комы

Астральное тело желало остаться в раю,
в ноябрь дырявый, кому возвращаться охота,
но дяденька в белом разрядом в меня запустил,
и в будний четверг наступила страстная суббота.

Ты, мама, не плачь! Мне так бело и так хорошо,
здесь пахнет озоновой свежестью, как в новогодье.
Барашков крылатых я буду на зорьке гонять
к Молочной реке, где Царицы Небесной угодья.

Здесь столько знакомых, забытых за давностью лет:
пропавший сосед, вновь в обнимку с пирожницей крестной...
И снова мне пять. Я летаю до третьих небес!
И есть у меня ярко-красный «пегас» трехколесный.

Куда меня тащит из счастья молитва твоя?
Прости мне, родная, бессилье, нелепость ухода…
Реку твоих слез переплыть, верно, мне не судьба.
Ты тянешь мне руку, как жаль, что не знаю я брода.

За окнами стонут качели, и смяты снега,
а в комнате стены чужие и пахнут лекарством,
а мама уснула на стуле, средь белого дня,
сражалась со смертью, за дочь, с самым мамьим упрямством.



                6 сентября 2011