По-семейному - любовь

А ваша любовь – по - наивному пресная,
Тугая, тягучая, вялая, нежная…
Она – как квартира. С подушками. Креслами.
Такими уютными. Такими уместными.

Она вкусно пахнет борщом и котлетами,
И дом запирает в одиннадцать вечера…
Питается скукой, горшками, наветами –
Ей попросту больше и делать-то нечего…

Она ходит в штопаном старом халате
И стоптанных тапках с дырой на носке…
Она утопает в соленьях, салате,
Пелёнках, рванине, слезах и тоске.

Она ограничена, жалобно - кротка,
В ней нет даже страсти – похожей на ту,
Что рвётся на волю – сквозь прутья решётки
И тянет все мысли мои в пустоту.

В моей же любви нет ни счастья, ни боли,
Ей гордость и глупость, по сути, – одно,
Она пахнет небом, проклятьем и волей,
И бродит в крови, как в амбарах – вино.

Она воспевает разлуку и бредни,
Ей снится под утро другая страна,
Ей каждый момент в этой жизни – последний,
Они никому ничего не должна!

Она проскользнёт сквозь глумливые лица,
Взовьётся наверх и исчезнет во тьме,
И вспыхнет зарёю, осев на ресницах…
И пеплом сгорит в беспощадном огне.

Она раскидает все ложки и плошки,
Она ваше счастье смахнёт, словно сор…
Она подкрадётся с изяществом кошки
И будет смотреть хищным взглядом в упор.