***

ты без меня сможешь. отойди дальше. 
не льсти себе. так лучше видно.
нет, никакого надрыва, никакой фальши.
я говорю, как есть. мне не стыдно.
я медленно тяну из себя слово. за словом.
снова. знал бы ты, как они не хотят.
эти слова только поначалу звучат бредово 
и похожи на утопленных котят.
потом они обрастают мехом, 
становятся мягче. чувствуешь? проведи рукой.
а я тихо давлюсь текильным смехом, 
когда ты говоришь, что не такой.
и когда очередная сигарета трясётся
в моих пальцах, тут дело даже не в нервах.
просто рука горит, ощущение, что спечётся
сейчас, стоит едва тебе дотронуться первым. 
и уши горят от слов, которые сама выпросила.
а слышать их совсем не хотела. парадокс.
кривая усмешка, и откуда только берутся силы?
ну да, я кактус, колючки, не цветок.
тебе бы, дурному, молчать, помалкивать,
да и мне, глупой, не стоило спрашивать.
и иногда, глядя на такие детские шалости,
я даже и не знаю, есть ли что-то в мире, кроме той каши,
что у нас с тобой в головах и в жизни.
не стоило и не надо никогда больше.
каша моим глазам заслоняет пресловутую "призму",
через которую трезво смотрят на вещи, и тошно.