Надо мною все смеются,
Так, что плечи их трясутся.
Во писатель, во дурак,
Строки лепит не в впопад.
Говорят, что я не Пушкин,
А какой-то там Кукушкин.
И писать, как он тогда,
Не дано мне никогда.
Ну, подумаешь… не Пушкин,
А для музы я хоть Плюшкин.
Перед ней мы все равны,
Когда пишем о любви.
Шепчет нежно мне она,
Ты не верь им никогда.
И не слушай, плюнь на них,
Это наш с тобою стих…
27.07.2011.
Поэт Кукушкин
© Copyright: Ночной Граф, 2011
Свидетельство о публикации №111090500971
Свидетельство о публикации №111090500971
Рецензии