Булгаков был прав

Ночью боюсь оставаться
один в закрытой квартире.
Много воспоминаний,
порой даже слишком много
шорохов по углам.
Из коридора доносятся стоны,
окно оставляю открытым,
что бы можно было выйти.
Пройтись по чужим снам босиком,
стоптал последние тапки,
об твои пороги.
чем больше пью, темь лучше держат
ноги. Сплю крепче обычного.
Наверно храплю, сам не знаю,
зачем пишу стихи,
возможно так надо кому то?
И что если сентябрь встречает
дождями? А до жить до тепла
нет не возможности, не денег?
Одни покупают сигареты, другие
водку в магазинах прямо
возле прилавков выпивают.
Я же снимаю свои сериалы,
где каждая серия с новым
сюжетом.
Слишком много политики этим летом,
а тебя не хватает,
как всегда в принцыпе
не хватало денег на
пиво.
Устал ходить на работу,
устал просыпаться один.
Вечный понедельник
и
кризис среднего возраста,
рановато правда но.
Я отказываюсь верить,
что жизнь всё таки дерьмо,
а не сказка, как говорили в детстве.
Как врут кандидаты перед
выборами. У меня же
свои списки, свои мысли во слух.
Знаю что не доживу до старости,
в этой стране - это практически
невозможно.
И где расстреляли романтика
у какой стены исполнили приговор?
Помнишь наш перрон?
Поезд набирает скорость,
я бегу за вагоном.
Быстрее, быстрее, быстрее,
ты так и не нажала на тормоз.
А я не научился тебя забывать.
Теперь во снах гуляю по заброшенным
стройкам, долго
разговариваю с бомжами.
Они ближе к небу чем кто либо другой.
Булгаков был прав, ведьмы живут
среди нас.
Иначе просто не объяснить
моего настроения
и эти шорохи в квартире
в понедельник
ночью.
Вот пожалуй и всё, что хотел написать.
Передай привет сыну или дочке,
не знаю кто родится.
Но без вариантов он будет похож
на тебя.