Пристрели
Мне дарили холод лун
И седой острог дорог.
Поцелуи на плече,
А душа, как сгнивший гроб.
Я из сердца достаю
Разноцветные слова,
Их в букеты соберу,
Разделю, не помня зла.
Не весна, июль в разгар
Вывих чувств на боль души,
Запрещённых… как удар…
Острых будто бы ножи.
Пристрели меня сейчас!
Так честнее будет всем.
Загорелся и погас,
Видно, вовсе догорел…
04-05.09.2011
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2011
Свидетельство о публикации №111090507500
Свидетельство о публикации №111090507500
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.