проза

.болеет и любовь
быть может не умрёт?..подует ветер и лепесточки роз потрогает помнёт заставит засмущаться и платьица одёрнув их вдруг заскучает удалится  затихнет в усталости и безразличии
летом вряд ли нищета помрёт - всегда где-нибудь можно найти кусок или огрызок найти утерянное поднять уроненное - главное  не падать самому свезли бы в конце концов на свалку там среди чаек орущих ты обретёшь покой
никто и никогда не гладил эти руки похожие на корни деревьев в глаза не всматривался с детскою хотя бы любовью

.поздняя осень - начало конца листья всё чаще и чаще летят даже ветра не нужно - просто так а если уж ветер поможет - с неба сухой поток мертвецов каждый так свеж был ещё месяцев пять назад ловил солнце жрал его жрал кормил своё дерево своим трепетом как упоённо каждый из них шелестел...
теперь лишь труха под ногами снегом её завалит и по весне перегниёт всё уйдёт на пользу корням если дерево не упадёт само отжив

.болеет и любовь
умрёт когда снег упадёт в садах
средь белизны покрова и поздних переспелых плодов
не сорванных не поднятых никем
плоть пристанищем вчера служившая для мурашей снующих -
всё в муравейник в муравейник хоть крошечку хоть шелушинку
теперь отсутствие всего - покой не просто тишина - закованность отсутствием движения и безразличием вселенский сон
лишь иногда листок уже отсохший и умерший но не снесённый ветром тихо вниз летит не лист а память плоти листа в ладонь возьмёшь - труха и в этих останках есть какие-то полезные наверно вещества

.поездом мимо жизнь пролетела
листьев потоками каждую осень -
остаток всё меньше прошлого горы
я из норы не выберусь к морю -
ноги не носят

всё