Я как кузнец, творю руками,кую я ноты на струне,
Мой орудие гитара,ему продался я во сне,
В том сне стоял я на трибуне, в руках держа осколки льда ,
И как Пикассо я малую , свои шедевры без холста,
Я зол и нем, от смерти слуха,от боли до ушей моих ,
Я зол и нем от песен бычьих , что разбиваются о них ,
Те песни лишены настроя и смысла в тени бытия,
Они и слышатся как брызги , упавшие с небес летя,
В них бесы и шакал там рылся,до крови раны теребя,
В них гной и боль тех лиц забытых,что пели '' я люблю тебя '' ,
Теперь поётся лишь о сексе и стало поприщем твоим ,
Пустое поле без амбиций , пустое сердце без любви,
А музыка как смерь печальна,когда в ней нет эмоций тех ,
Что Бог нам дал творить всем сердцем, что Бог нам дал то есть наш грех ....
Гитарист
© Copyright: Георгий Саруханов, 2011
Свидетельство о публикации №111090504880
Свидетельство о публикации №111090504880
Рецензии