Быть маленьким творцом среди людей...

Быть маленьким творцом среди людей -
Не получается пока - бумага терпит.
Я создаю свой мир из кладбищ и церквей,
Ведь жизнь моя придаток смерти.

Мне не дано описывать природу,
Все строчки мои мутны и неясны,
Не посвящаю я стихов народу,
Мои стихи безлики, но опасны.

В них между строчек дьявол притаился -
И Бог, и постоянна их борьба,
И я хочу, чтоб Бог в моих руках крепился
И побеждал, бросая все дела.

Мои стихи, как темнота перрона,
Где поезд встал на грешном полустанке,
И я поэт последнего вагона,
Проведший жизнь свою в стеклянной банке.

Но все-же я как некий стертый символ
Куда-то еду медленно, тягуче,
И где-то там, в стране безумных иволг,
Писать начну я и светлей, и лучше.

Но чтоб добраться - надо много сделать,
Но это будет лишь с победой Бога,
А если нет, то повезет больное тело
Тот поезд, что не знал дорогу,

И я умру в дороге хмурый, грустный,
Какой же смысл вести зловонный прах,
Но проводник, замученный и тусклый,
Отдаст приказ: Он жил лишь на стихах,

Но у него совсем не получалось,
И дьявол выиграл эту схватку с Богом,
И потому нам только и осталось,
Что проводить его в последнюю дорогу.