только наше, брат

нет,мы не герои,увы или к счастью, стихов и криминальных хроник
и не живем ни дактилем, ни хореем
понедельник меняем на,как же банально," опять этот чертов вторник"
да врать, Станиславский в восторге, уже умеем
трагично, смешно ли, на вкус и цвет не товарищи
мы курим красиво, танцуем до смерти, сигаем в угрюмый омут
и щуримся на зарю, как положено,что-то всегда скрывающим
всегда недолюбленным, недовеликим комикам
прощенье, постфактум, изящным движеньем лацкана
потертого пиджака запихиваем под ребра
ломаем кого-то,будучи сами сломаны недоласканными
губами, взглядом индийской кобры
ставим все меньше и реже на кон и не плачем если
проиграли все до копейки - уже не страшно
но в душе еще живы рок-н-ролльные песни
и порой,как в бреду, ощущаем: мы- настоящие!!
мы живые еще- под болью, вином и возрастом,
под капризами жизни, под вечными испытаньями
хрипловатым, но четким, никем не узнанным голосом
шепчем на ухо самое важное, не застрахованы от расстАянья
от невзаимности, от пересудов, колкостей
черт побери,так устали - и смех и если бы
ты мне дал руку,брат, в земной обыденной плоскости
я обещаю - не так далеко до неба нам