Святая минута

Сентябрь дождливый и нудный,
Как праздник, сойдёт солнца луч
И тут же уляжется сонным,
За грудой блуждающих туч.

На столике ужин скудный,
И печь, чтоб разжечь - нужно дуть,
Сентябрь по-своему мудрый,
Подскажет, в чём истины суть...

Листом золотистым берёза
Засыплет проторенный путь,
И сможет не каждый прохожий,
Наперёд в свою жизнь заглянуть.

И гонишь сомненья и смуту,
Из сердца рвёшь горечи клок,
И ждёшь...Ту святую минуту,
Когда пьёшь ты берёзовый сок.


Рецензии