Накрой на стол, налей, что есть в загаше…
Поставь на звук пустую тишину…
Переплыву… на берег,… если наши…
И под крылом твоим, тихонечко, усну…
Не – Бонд, какой, не Рембо,… просто – Вася…
Стихи мои - не Пушкин написал…
Я их писал,… с тобой,… в четвёртом классе…
И, даже – раньше… Пушкина не знал…
А Он – не Бог,… как свет в конце тоннеля…
Как буквы наши складывал в полёт…
Накрой на стол,… что те слова согрели…
Налей в бокал,… что по усам, нам, этот мёд.
2011.09.04
Резок, порой
© Copyright: Михаил Кимбер, 2011
Свидетельство о публикации №111090406708
Свидетельство о публикации №111090406708
Рецензии