Финал одной неудачной пьесы

Ангелы плакали.Ангелы играли траурный марш.
Никакой любви не было - был только способ выжить:
для неё - последняя надежда, для него - минимум комфорта и минимум затрат.
Все эти четыре года изо всех углов и щелей ползли оговорки и недомолвки.
Но ей так хотелось верить в это сладкое слово "любовь",которое она повто-
рила больше раз,чем он назвал её по имени. Она сама придумала и пьесу, и финал.
Она так устала от его вечных улыбок,от его вечно смеющихся, прищуренных глаз,
которые что-то пытались скрыть от неё и вместе с тем смеялись над ней...
Ей было больно переживать его уход, даже не больно - обречённо. Вдруг наступила
такая тишина в комнате, в ушах, во всём. Не было слышно даже шагов... Вдруг она
заметила пёрышко на подушке. "По кому ангелы справляют поминки? По моей надежде".
Потом вспомнила слова одной женщины:"Усталость - ещё не боль, а боль - ещё не смерть"
А может лучше смерть, чем эта боль, которая так глубоко в тебя впиталась, что её уже
не слышно.