Москва

Девушка с ирокезом, налей мне мокко, сегодня ты мой спаситель и мой палач.
Если бы знала ты, как мне плохо, как кофе, в который вечер, - дежурный врач.
Как я беру и сквозь дымку пара, садясь к окну с привычным стаканом в руке,
Гляжу в темноту звездного перегара , в сотый раз ухожу налегке.

Милая бабушка, не гляди с укором, все равно, не встану, не уступлю.
Мне теперь, родная, позор позором, и война войною – я все стерплю.
Я теперь себя проверяю на прочность. Это хобби, или какая дурная блажь,
Главное – чтобы процесс был, ну, очень сочный. А остаток пустим к чертям в тираж.

Ну, а ты, красавчик, стоишь у стенки. Уже битый час. Ты чего притих?
Не жалея ног, в мясо стер коленки, на холодном камне шептаешь стих.
Тут закуривают молитвы табачным вкусом, только честным, и много пьют.
Здесь собрались те, кто из рода «гнусных», и создали-таки уют.

Три куплета, три разных повести. Три судьбы, для которых вопрос «Pourquoi?»
Будет самой нелепой новостью. А ответом всегда – Москва.