Средь книг
Скрипит снежок...
Мороз,
По стёклам пишет...
Бежит по коже,
Лёгкий холодок....
И ты сейчас,
Становишься чуть ближе...
Вскипает чай,
Полынью пахнет день...
Средь книг твоих,
Потрёпанный гербарий,
Картин рождает,
Призрачную тень,
И от него,
Любовью первой тянет...
Смеёшься ты,
Над глупостью моей,
Над не понятием,
Прекрасного искусства...
Давно уж нет....
И от того больней...
Что в книгах,
Как и в сердце,
Стало пусто...
Свидетельство о публикации №111090400399